Федерация 205 с иллюстрациями
Кадиллак и Мэддисон-Авеню.
Маккой, Брэддок, Логан
Профессор Ксавьер
* * *
Чёрный "Кадиллак" медленно пробирался сквозь вечерние пробки Манхэттена, его глянцевый кузов отражал мириады неоновых огней, превращая автомобиль в движущееся зеркало мегаполиса. Густой запах дорогой кожи салона смешивался с едва уловимым ароматом выдержанного скотча и сигарного дыма — несмотря на строгий запрет профессора, Логан всё же умудрился пронести в машину свою походную фляжку. Кондиционер работал на минимальной мощности, создавая приятное тепло, контрастирующее с холодным вечером за окном.
Профессор Ксавьер занимал просторное заднее сиденье, его пальцы, тонкие и ухоженные, спокойно лежали на коленях, а проницательный взгляд скользил по монолитным стеклянным фасадам небоскрёбов, упирающихся в затянутое городской дымкой небо. Его лицо, обычно выражающее невозмутимое спокойствие, сегодня выдавало лёгкое напряжение — не столько из-за текущей миссии, сколько из-за тех мыслей, которые он предпочитал держать при себе. В зеркале заднего вида мелькнуло его отражение — седые виски, тёмные брови, собранные в лёгкую складку озабоченности.
Генри, крепко сжимавший руль своими большими синими лапами, сидел за рулём в своей неизменной кепке и балахоне с капюшоном, максимально скрывающем его необычную внешность. Он вёл машину с автоматической точностью, хотя его жёлтые глаза с вертикальными зрачками постоянно метались между дорогой и боковыми зеркалами, анализируя обстановку с профессиональной дотошностью бывшего агента ЦРУ. Его ноздри время от времени вздрагивали, улавливая малейшие изменения в окружающей среде.
Логан, развалившийся на переднем пассажирском сиденье с характерной для него небрежностью, листал свежий номер "New York Post". Его мускулистые пальцы с неожиданной аккуратностью переворачивали страницы, хотя когти, периодически подрагивали, оставляя едва заметные надрезы на жёлтой газетной бумаге. В углу его рта покачивалась недокуренная сигара, пепел от которой он стряхивал в миниатюрную пепельницу, встроенную в подлокотник.
— Хм, — наконец хмыкнул он, отрываясь от чтения и поворачиваясь к спутникам. — Тут пишут, что в какой-то… казакии и азерае за ночь прирезали целую кучу местных политиканов. — Его низкий голос, хриплый от многолетнего курения, наполнил салон машины.
Маккой фыркнул, не отрывая глаз от дороги, его массивные пальцы слегка постукивали по рулю в такт играющей по радио блюзовой композиции.
— Правильно будет Казахстан и Азербайджан, — поправил он, слегка поворачивая руль, чтобы объехать внезапно остановившееся такси. — Это небольшие государства на юге России. — Его голос, несмотря на звериные нотки, звучал с академической чёткостью.
Логан изогнул свою характерную бровь, отложив помятую газету на бархатистую поверхность торпедо. В его глазах мелькнуло что-то между любопытством и раздражением.
— В каком смысле "на юге России"? — переспросил он, прищурившись. — Типа они сейчас в составе России? Или как?
Маккой на секунду замер, его плечи под балахоном напряглись, а пальцы сжали руль чуть крепче. В зеркале заднего вида мелькнуло его смущённое выражение.
— Оговорился, по старой привычке, — пробормотал он, слегка покачивая головой. — Это независимые государства на южной границе… Новой России. — Он сделал небольшую паузу, выбирая слова. — Исторически они входили в состав СССР, а до того — Российской империи. Старые связи дают о себе знать. Русские наводят порядок у себя.
Логан задумался на несколько секунд, его взгляд стал отсутствующим, будто он прокручивал в голове карту мира. Затем он медленно кивнул, и в его глазах появилось понимание.
— Выходит, русские много чего растеряли, — проворчал он, потирая подбородок с характерной щетиной. — Из-за этого теперь куча непонятных стран с непонятными народами. — Он покачал головой. — А я-то думал, русские везде живут. По всей своей России.
Маккой не сдержал лёгкого фырканья, его губы растянулись в ухмылке, обнажая острые клыки.
— Ну, это примерно как если бы Америка вдруг развалилась, — продолжил Логан, разминая плечи, — и внезапно выяснилось бы, что в ней жили не только нормальные американцы, но и какие-то… "гуки", чёрт знает кто, или грёбаные эвоки.
Маккой неожиданно рассмеялся — его смех, грубый и немного хриплый, заполнил салон машины. Он даже слегка притормозил, чтобы не потерять контроль над управлением.
Логан нахмурился, его брови сдвинулись, образуя глубокую складку между ними.
— Чего ржёшь, синий? — проворчал он, но в его голосе не было настоящей злости, лишь привычное раздражение.
— Извини, извини, — Маккой покачал головой, всё ещё посмеиваясь. — Просто такие "гуки" у нас действительно есть. Их принято называть индейцами. Коренными американцами, если быть политкорректным.
Логан поморщился, как будто почувствовал неприятный запах, и отвернулся к окну. За тонированным стеклом проплывали огни Манхэттена — бесконечные башни из стекла и стали, подпирающие небо, сверкающие витрины, рекламные билборды. Вечный город, который никогда не спит.
— Эти твои индейцы точно бы не построили этот город, — наконец пробормотал он, его голос внезапно стал тише и задумчивее. — Они — не Америка. — Он сделал паузу, его взгляд стал остекленевшим. — А вот настоящего американца хоть на Марс увези — он и там Нью-Йорк построит. — Логан повернулся к Маккою, его глаза внезапно стали серьёзными. — Дело тут не в земле, Хэнк. В людях.
Маккой не ответил. Он лишь перевёл взгляд на Ксавьера в зеркале заднего вида — молчаливый вопрос, просьба о вмешательстве. Но профессор продолжал молчать, его взгляд был устремлён куда-то далеко — сквозь стёкла, сквозь город, сквозь время и пространство. Старомодные взгляды смущали синекожего мутанта.
Машина ехала дальше, растворяясь в потоке вечернего Манхэттена, её чёрный кузов сливался с темнотой наступающей ночи.
* * *
"Кадиллак" плавно подкатил под мраморный козырёк роскошного отеля на Мэдисон-авеню. Шины мягко шуршали по влажному после недавнего дождя асфальту, когда Маккой выключил двигатель. Ночной воздух Манхэттена был густым, пропитанным запахами бензина, дорогого парфюма и едва уловимой тревогой.
Логан первым вылез из машины, его когти непроизвольно высунулись на полсантиметра, царапая дверной порог. Он окинул взглядом подъезд — камеры наблюдения, швейцар в ливрее, таксисты, курящие у тротуара. Ничего подозрительного.
— Всё чисто, — буркнул он, распахивая заднюю дверь.
Маккой тем временем уже разбирал складное кресло-коляску профессора. Его синие лапы ловко щёлкали замками, разворачивая хромированную конструкцию. Ксавьер молча пересел в коляску, поправив складки своего тёмно-серого костюма.
— Сто этажей, — пробормотал Логан, глядя на стеклянные двери отеля. — Если что-то пойдёт не так, лифты отключат первыми.
— Тогда надеюсь, мистер Смит окажется разговорчивым, — сухо ответил Ксавьер, его пальцы сцепились на коленях.
Вестибюль отеля напоминал скорее музей современного искусства — высокие потолки с хрустальными люстрами, стены из полированного мрамора, абстрактные скульптуры в нишах. Воздух был пропитан смесью дорогого дерева, цветочных композиций и едва уловимого аромата денег.
Никто не обратил внимания на странную троицу. Богатые гости в костюмах и вечерних платьях, актрисы с гламурными собачками в сумках, арабские шейхи — все были поглощены собой. Даже швейцар лишь мельком глянул на коляску, прежде чем открыть дверь.
Логан шёл впереди, его глаза сканировали пространство — выходы, камеры, персонал. Маккой катил Ксавьера, стараясь не задевать коляской дорогие чемоданы, разбросанные по мраморному полу.
Ресепшен был отделан тёмным дубом. За стойкой стояла девушка с безупречным макияжем и холодной улыбкой.
— Добрый вечер, — мягко начал Ксавьер. — Меня ждёт мистер Смит.
Девушка даже не стала проверять компьютер. Её глаза на мгновение расширились, затем она быстро взглянула в свой блокнот.
— Апартаменты 3006, сэр, — её голос стал тише. — Лифты справа. Вам понадобится ключ-карта.
Она протянула пластиковую карточку. Логан перехватил её раньше Маккоя, понюхал, затем сунул в карман.
Лифт был обит тёмным деревом, зеркала создавали иллюзию бесконечного коридора.
— Тридцатый, — пробормотал Логан, нажимая кнопку.
Двери закрылись с мягким шипением.
Лифт начал движение.
Тридцатый этаж был тихим. Глубокий ковер поглощал шаги. Стены украшали гравюры старого Лондона.
— 3006, — указал Логан на дверь в конце коридора.
Они остановились. Логан постучал — три чётких удара, пауза, ещё два.
Тишина.
Затем скрип открывающейся двери напротив.
Брайан Брэддок — высокий, широкоплечий, в тёмном костюме — выглянул из апартаментов 3005. Его голубые глаза быстро осмотрели коридор.
— Проходите, — сказал он, отступая.
Логан нахмурился, но первым шагнул вперёд.
— Не тот номер, — пробормотал он.
— Именно тот, — поправил его Капитан Британия.
Ксавьер и Маккой последовали за ним. Дверь закрылась.
Внутри, кроме Капитана Британии был некий молодой человек.