— Грут, — прокряхтел Крис, нагибаясь для лучшего обзора покорёженной части внутренней обшивки. Не отрываясь от осмотра, он протянул руку назад. — Подай пожалуйста ключ десять на десять кубических миллиметров…
— Я есть Грут, — серьёзно кивнуло дерево и подало ему…
Брови Криса приподнялись. Он выгнулся обратно и внимательно посмотрел на то, что ему дали…
— Ну, овощ — это, конечно, не ключ, но тоже неплохо, — вздохнул Крис, осматривая что–то среднее между репой и большой морковкой.
— А–ха–ха!.. — Ракета засмеялся своим кряхтящим — лающим — смехом. — Ну ты даёшь, блин! Говорит, подай мне ключ десять на десять кубических! Ты бы ещё эту дылду попросил построить маршрут от Ксандра до Млечного Пути! Нет, ну нужно то иногда головой своей думать!
— Дожил, блин, говорящий енот указывает мне на тупость, — вздохнул Крис и от нечего делать откусил овощ в руке…
Но сразу же выплюнул его.
— Тьфу, мать! — скривился Крис, отшвыривая овощ в сторону. — Боже, как вяжет! Мне будто пауки в рот насрали!
— Ха–ха–ха!.. — схватился лапками за живот Ракета и засмеялся ещё громче. — Вот и показалась твоя провинциальная сущность! Это корень яра, деревенщина! Настоящий деликатес!
Крис поморщился, пытаясь избавиться от приторно–терпкого послевкусия, и с раздражением посмотрел на Ракету, который просто корчился от смеха.
— Деликатес? Ты серьёзно? — он всё ещё чувствовал, будто его язык завязали в морской узел и теперь им можно было бы отбиваться от пиратов. — Это же на вкус как… как…
— Как будто ты пожевал целый моток провода и запил разбавленным машинным маслом? — с хитрой ухмылкой подсказал Ракета.
— Да! Именно так!
— Вот и славно, — енот потянулся, расплывшись в довольной улыбке. — Значит, ты просто не дорос до тонкой кулинарии.
Крис смерил его долгим, испепеляющим взглядом.
— Не дорос?
— Именно, — кивнул Ракета, совершенно не стесняясь. — Вот когда научишься отличать выдержанный сирроканский сыр от тухлой медузины, тогда и поговорим.
— Господи, это самая тупая дискуссия, в которой я когда–либо участвовал, — Крис устало потер лицо. — А мне приходилось спорить с человеком, который доказывал, что можно прожить, питаясь исключительно кофеином и солнечным светом!
— Кто выиграл? — заинтересовался Ракета.
— Она вновь набухалась и всё забыла, — пожал плечами Крис.
— Хе–хе–хе, — посмеялся Ракета и взял другой корень яра в руки. — Вкус сильный, терпкий, но нужно прочувствовать его, понимаешь? Знаешь, как сложно вырастить эту штуку?
— О да, прям представляю, как космические фермеры в поте лица трудятся от заката первого солнца до заката второго, — закатил глаза Крис. — А после собираются на забастовку и идут обливать космическую мэрию космическим навозом, — Крис скептическим взглядом смотрел на плод в лапах Ракеты. — Слушай, мне вот вообще всё равно насколько этот плод яра считается редким или дорогим, или высококлассным. Херня она и есть херня. Улитки тоже считаются деликатесом, но это не значит, что я буду брать в рот чёртовых слизней.
— Вот подобным базаром ты и выдаёшь своего внутреннего провинциала с захудалой планеты в жопе вселенной, — нарочито сожалеюще вздохнул Ракета.
— Захудалая планеты в жопе вселенной? — приподнял бровь Крис. — Может и так, но на нашей планете такие как ты либо роются в наших мусорных баках, либо, если повезёт, становятся домашними питомцами.
— Враньё! — взревел ракета и, встав, ткнул себе лапой в грудь. — Я один такой!
— Да нифига! — фыркнул Крис. — Ты же енот! Е–нот! Милый зверёк, образ которого используют… ну, не знаю, в мультиках, как часть команды какой–то звериной группы с бурундуками там, или мышами. И названия у всех таких мультфильмов всратые такие, типа "Лесная Братва", "Лесная Команда А" или "Лесная Свинг–вечеринка"… хотя про последнее не уверен…
— ТЫ ПРИДУМАЛ ЭТО СЛОВО!..
— Да нифига!
Ракета громко фыркнул и откусил свой кусок корня яры…
— Тьфу! — с отвращением отшвырнул Ракета овощ. — Неспелый…
— Ну–ну, — хмыкнул Крис.
Их небольшая перепалка — скорее дружеская, от нечего делать — прервалась, когда по всему кораблю включились динамики и заиграла музыка.
Крис присвистнул, вслушиваясь в знакомые слова.
— Blue Swede — Hooked on a Feeling, — покачала головой Крис. — Ну и раритет, конечно…
— Для тебя может и да, — пожал плечами Ракета. — Квилла же когда с Земли выкрали… лет двадцать назад кажется.
— Ты уверен? — спросил Крис, почувствовав непреодолимое желание кого–то — Квилла — постебать.
— Ну вроде того, — кивнул Ракета.
— Вон, Звёздный Лорд идёт, — боднул Крис Ракету в плечо. — Смотри, как я сломаю ему восприятие мира. Ща угарнём.
Ракета подмигнул и нехорошо ухмыльнулся.
Действительно, подвивая песне и пританцовывая, Питер, прошёл мимо них, кажется в душ.
Но у Криса уже назрел план по жесткому стёбу.
Сделав вид, что очень внимательно выбирает инструменты и кивает в такт песне, Крис сказал:
— Классная песня, Квилл!
— Я знаю–ю–ю–ю, — пропел Квилл и прошёл мимо них.
— Прям отголосок капиталистического прошлого! Будто в музей попал!
Квилл кивнул, не прекращая танца, но спустя несколько шагов начал замедляться. Песня продолжала свой бодрый мотив, но у Квилла будто батарейки были на последнем издыхании. И так он замедлялся, пока полностью не остановился.
Он чрезвычайно медленно повернул голову в сторону Криса. Тот сделал вид, что не заметил капли пота на лбу Квилла.
— Крис, — тоненьким голос спросил Квилл. — Что ты сказал?
— Говорю, — кивал Крис в такт песня. — Классная песня!
— Нет–нет–нет, — быстро замотал головой Квилл и в два шага сблизился с Крисом. — Потом. После этого. Что. Ты. Сказал.
— Отголосок капиталистического прошлого, — пожал плечами Крис недоумённо. — Ну, знаешь, до того, коммунисты, отцы наши, устроили Великую Социалистическую Революцию.
— ЧТО ТЫ СКАЗАЛ?! — выпучил глаза Питер.
— А–а–а, — сделал вид, будто бы что–то понял Крис. — Тебя, наверное, выкрали немного пораньше…
— Так, стоп! — Квилл поднял руку. Его грудь часто поднималась, было видно, что он на грани паники. — Откуда ты?! Из СССР?!
Крис в замешательства наклонил голову.
— Нет, в СССР могут попасть только в порядке очереди. Я двухмиллиардный шестьсот миллионный двести тридцать тысячный, лет через пятьдесят может и смогу попасть в столицу нашего красного мира, — моргнул Крис. — Я из СРА.
— СРА?! Что это?! КАКОЙ НАХРЕН КРАСНЫЙ МИР?!
— Ну, Социалистическая Республика Америка.
— КАКАЯ К ЧЁРТУ СОЦИ… А–А–А! — Квилл схватился за голову и застонал. — Э–этого… этого просто не может быть!
Крис старался всеми силами сдержать ухмылку и смех. Он нашёл слабое место Квилла — его практически маниакальный пиетет перед культурой восьмидесятых — времени развязной музыки, культовых фильмов и как один снятых сериалов, где события происходили обязательно в Майами. И, конечно, же не стоит забывать об одной из главных деталей — жёсткий антагонизм Америки и СССР. И это выливалось в то, что детям с самого детства внушалась опаска перед «красной» угрозой.
Он скрестил руки на груди и с выражением глубокой задумчивости покачал головой.
— Ты меня пугаешь, товарищ Квилл…
— ТОВАРИЩ?!
— Хотя и тебя можно понять. Ты же жил в буржуазно мире, где правительство не заботилось о людях и позволило корпорациям делать всё, что они хотят.
— ЧТО?! — Квилл вытаращил глаза.
— Ну да, — невозмутимо продолжил Крис. — Вся Земля объединилась в единое государство после Великой Социалистической Революции. Советский Союз взял под контроль всё — от экономики до культуры. Капитализм был признан экономически неэффективным и морально устаревшим.
— К–как в "Красном Рассвете"?!
— Великий фильм, — мудро кивнул Крис. — Пророческий, можно сказать. Вот только концовка… не соответствовала действительности, — это Крис не тонко намекнул на стандартный голливудский конец, где Америка всегда брала вверх.
— А–а–а, стой, стой, стой, — Квилл зашатался, будто ему в голову прилетела хорошая такая двоечка. — Ты хочешь сказать, что весь мир… стал КОММУНИСТИЧЕСКИМ?!
Крис изобразил озадаченность.
— Конечно. А что, ты хотел, чтобы мир жил при капитализме вечно? С этими вашими джинсами и жвачками, что совращают юные пионерские умы… Без пятичасового рабочего дня, бесплатного жилья и плановых поездок в санатории? От одной этой картины становится дурно! Боже, храни товарища Ленина!
— ТАМ НЕ ТАК ГОВОРИТСЯ! Правильно будет: "Боже, храни Америку!". НЕТ! Это ЛОЖЬ! ТЫ ВРЁШЬ!
— Ох уж этот пережиток капиталистического прошлого, — притворно сожалеюще вздохнул Крис. — Квилл, тебе пора адаптироваться. В конце концов, ты теперь товарищ Квилл.
— НЕТ! НЕТ! — Питер схватился за Криcа за плечи, тряся его. — Скажи, что ты шутишь! Скажи, что Америка всё ещё свободна!
— О, Америка свободна, — кивнул Крис. — Свободна от капитализма.
— А–А–А–А–А–А! — завопил Квилл, скользя по стенке вниз и закрывая лицо руками.
Ракета в это время уже сползал с ящика от смеха, еле дыша.
— Господи, я тебя люблю, Крис! Это лучшее, что я когда–либо видел!
— Товарищ Квилл, — наставительно сказал Крис, присаживаясь рядом с ним, — ты должен принять свою новую реальность. Пора забыть о джинсах Levi’s и начать носить красную рубаху и фуражку.
— А–А–А–А–А–А! — Квилл застонал, лёжа в позе эмбриона. — За что мне это…
— Квилл, ну не убивайся ты так! От Америки много что осталось! — Крис "утешительно" похлопал Квилла по плечу. — Например, совсем недавно вышел фильм: "Звёздные Войны Четыре: РСФСР наносит ответный удар!".
— НЕЕЕЕТ! — завопил Квилл.
Ракета уже сполз под ящик, ударяясь об него лапами и рыдая от смеха.
— Ты сломал его! И… я полностью это одобряю! Продолжай!
— А что, мне жалко, что ли? — Крис хмыкнул. — В следующий раз пусть не задирается, когда рядом коммунист.
— НЕЕЕЕТ! — Квилл завыл ещё громче.
И в этот момент дверь открылась, и на пороге появилась Гамора.
— Что здесь происходит?!
Все замолчали.
Квилл, с перекошенным лицом, свернувшийся на полу.
Ракета, задыхающийся от смеха.
Крис, гордо стоящий в позе «герой социалистического труда».
Ну и Грут, конечно…
— Я есть Грут.
Да–да, все поняли…
Примечание:
Особая благодарность:
DarkMaster