Настоящий Антигерой? 19 глава(не редактировано)
— Дерьмо!
Ворвавшись на чердак, буквально пронёсшись по лестнице, как метеор, Кларк с грохотом повалился на кровать. Уж на знаю, как он представлял это у себя в голове, но моё внимание он точно привлёк и это ещё повезло, что наши родители сейчас в поле, а то и они бы уже бежали по лестнице, следом за младшим сыном.
Костяшки пальцев размеренно отстучали незамысловатый ритм по косяку двери. Привалившись к стене, складываю руки на груди, дожидаясь, пока в комнате прекратиться возня и дверь тихонько приоткроют.
Показавшись сквозь узкую щель, брательник старался не смотреть в мою сторону, пряча взгляд. Его пальцы вцепились в край двери, потихоньку проминая несчастное дерево десятилетней давности, что больше тысячи слов говорило о его состоянии.
— Давай пропустим ту часть, где ты уверяешь меня, что всё хорошо. — Оторвавшись от стены, смело прохожу вперёд, игнорируя угрожающий и предупреждающий взгляд Кларка. Толкнув брата плечом, пробираюсь внутрь, мигом оказавшись около окна, присаживаясь на подоконник. Краем глаза я заприметил, что брат лишь устало и болезненно выдохнул, после чего последом за мной, только падая на кровать в расстроенных чувствах. Ещё и руки широко раскинул, да с таким артистизмом всё сделал… — Просто расскажи, что случилось и вместе подумаем. Если всё будет совсем плохо, то позовём батю…
— Всё очень плохо. — Прервав мою незамысловатую речь, братец оторвал голову от кровати и посмотрел на меня напряженным взглядом. — Вчерашний коп…
Нехорошее чувство захватило меня с головой. Вся расслабленность и остатки весёлого настроения сгинули, а потому я приготовился к тому, что чокнутый Фишер опять выкинул что-то из ряда вон. Учитывая лестную характеристику ото всех, кто хотя бы немного его знал… Стоило готовиться к худшему.
— Он сбил меня на машине, когда я возвращался домой от Питта.
"Не, ну это не просто худшее. Это какой-то ебаный пиздец, уж простите за мой французский".
— Что прости? Я не ослышался? — Подойдя поближе к брату, театрально ковыряю в ухе, после чего требую немного уточнения. — Хочешь сказать, что тот коп, который пытался пробраться к нам в дом и сейчас весь ходит перемотанный, как мумия… Решил отомстить? Переехав тебя на тачке?
— Нет… То есть да, ты всё правильно сказал, — я уже начинал немного путаться, благо моего сурового лица хватило, чтобы Кларк рассказал всё вкратце, — ему плевать на тебя. С самого начала он искал встречи со мной. Фишер видел, как я применяю свои силы и сегодня, когда он сбил меня… То только убедился в своих предположениях.
— Блеать, — схватившись за голову, встаю в полный рост, чуть выгибая спину в обратную сторону и чувствуя, как начинает болеть голова от навалившихся проблем, — чёрт возьми… Как он вообще… Ладно, хрен с ним, как он тебя заметил. Сейчас важно другое.
Пока я причитал, Кларк уже успел подуспокоиться и присесть на кровати, внимательно следя за моим хождением и отслеживая каждое слово.
— Что именно ему нужно? Он явно не просто так всё это устроил.
— Верно, — поникнув, братец снова начинал впадать в меланхолию, но у меня не было времени для того, чтобы ждать пока он раскачается. Потому не долго думая, я подскочил поближе и ухватив его за плечи — начал яростно трясти, требуя ответов, — … по-о-о-о-го-о-о-о-ди-и-и-и… Хо-о-ор-о-о-шо-о! Хватит!
Подскочив с кровати и отбиваясь от моей хватки, братец затряс головой, после чего хмуро стрельнул глазами в мою сторону.
— Он хочет, чтобы я работал на него. Помог ему в парочке дел, после чего он от нас отстанет…
— Пиздёшь чистой воды! — Резко вставил я своё слово, прерывая брата.
— Да я уж и сам догадался, мистер очевидность! — Разведя руки в стороны и чуть поднимая их к потолку, Кларк состроил скептично удивленное лицо, словно бы поражался моей тупости о его тупости… Как-то слишком муторно звучит. — Такие, как этот Фишер — никогда не оставят мои возможности за просто так. Он будет пытаться доить до последнего, надеясь выловить побольше, прежде чем избавиться от меня, как от свидетеля…
— Я смотрю, ты тоже не брезгуешь детективными сериалами.
Гордо промолчав, брат отвернулся в сторону, всем видом показывая, что не понял или не услышал последнего утверждения.
— Ладно, в любом случае, чего он хочет именно сейчас? У него уже есть какая-то работа на примете или…
— Есть, — мрачно усмехнувшись, Кларк кивнул пару раз головой, тряся чёлкой над хмурым лбом, — он хочет чтобы я прокрался в полицейский департамент Метрополиса и кое-что забрал из сейфа в хранилище…
— Ой, бля. — Пальцы моей левой руки, нервно сжались на затылке, грозя вырвать волосы. Боль чуть отрезвила, но всё равно, хотелось материться и ругаться куда больше обычного, ведь то, что предлагал этот Фишер — могло аукнуться моему брату… Лет так на шесть-восемь, в зависимости от обстоятельств. — Тебе точно не стоит соглашаться на это дерьмо…
— А что я могу сделать, Шон? Что, а?! — Резко подскочив, Кларк наконец-то дал волю эмоциям. Полыхая, как костёр в ночи, брат попёр на меня, упираясь своим лбом в мой, в традициях классических "бычков с района". Сжав кулаки, натужно сведя челюсть вместе, он едва сдерживался от того, чтобы не начать кричать и злиться. — Послать его? Может избить, как сделал ты? Он ведь потом всё расскажет и я не отделаюсь простыми беседами в участке!
Ещё добрых пять минут, Кларк задавал мне провокационные и обидные вопросы. Точнее, они были бы обидными такому же подростку, горячему на поступки и дерзкому в словах, но… Я был немного старше, потому стойко перенёс эту вспышку и истерику, после чего спокойно присел на единственный стул… В этом кстати тоже была причина, так как садиться на кровать Кларка, особенно зная, как часто он поминает Ланну Лэнг по вечерам — нет уж, спасибо.
Но вернёмся к делу. Пяти минут оказалось более чем достаточно, чтобы мой пышущий эмоциями братец успокоился и теперь виноватым взглядом побитой собаки смотрел на меня краем глаза.
— Успокоился? — Получив тихий и нервный кивок в ответ, улыбаюсь кончиками губ, после чего потянувшись вперёд, отвешиваю брату лёгкий подзатыльник. — Не забывай, мелкий, я всё ещё старше тебя…
— Всего на пару месяцев, — буркнув себе под нос, Кларк тем не менее уже спустя пару секунд улыбался, а атмосфера в комнате начала теплеть на глазах, — ладно, прости, что сорвался.
— Да, забей, — отмахнувшись, откидываюсь на спинку стула, всем своим видом показывая незначительность проблемы, — понятное дело, что ты нервничаешь, так что оставим это.
— Спасибо. — Почти минуту мы просидели в довольно комфортной и уютной тишине, но к сожалению вскоре брату вновь пришлось её нарушить, ведь проблема с нашим примирением никуда не исчезла. — Так что ты предлагаешь? Не идти на поводу у Фишера?
— Ты сам сказал, что он держит тебя за яйца…
— Шон, — поморщившись, брат спрятал улыбку за своими приторно-идеальными манерами, которые в него годами вбивал наш папаня, — можно без этих твоих сравнений…
— А что такого? Тебе не нравиться слышать, как твои задорные молодецкие яйчишки оказываются в потных руках старого копа? — Меня понесло, но видя, как брат за смущением и злостью пытается прятать смех, я только продолжал. — Как он перегарный и прокуренный приходит ночью домой и не раздеваясь идёт к тебе в комнату и говорит надеть самое лучше платьице, ведь сегодня его друзья придут поиграть в покер и он хочет, чтобы его красавица поразила всех?
— Фу, бля… Прекрати, ха-ха-ха. — Подтянувшись, брат толкает меня в плечо, чуть не скидывая со стула, пока сам я продолжал смеяться, а стул подо мной ходил ходуном. — Откуда ты только берёшь эту мерзость?!
Если бы не улыбка Кларка, до самых ушей, я бы тоже поверил в эти упрёки.
* * *
Холодный воздух, мягкими порывами ветра обдувал моё лицо под капюшоном. Луна постоянно так и норовила скрыться за облаками, погружая тёмное жутковатое поле кукурузы во мглу. Игры со светом — порождали тысячи теней разом, которые гротескными фигурами скакали по земле, порождая у слабых разумом ночные кошмары…
— Надо завязывать, — на миг, забывшись, я даже потянулся во внутренний карман, надеясь найти там пачку сигарет, приоткрытую и чуть помятую, которая будет хранить для меня пару ядовитых палочек и старую зажигалку, что не зажжётся с первого раза, — чёртова атмосфера.
Моё ворчание тонуло в шелести кукурузных стеблей. Игривый ветерок помыкал ими, как хотел, а потому я практически мог не скрываться, порой вплотную подходя к горбатой фигуре, идущей через наше поле.
Тяжёлое сиплое дыхание доносилось от этого подозрительного и мутного силуэта. Ругань вперемешку с ворчанием и даже сквозь них, я порой слышал тихие стоны боли.
— Чёртов мальчишка… Шутки вздумал шутить… И его… И его тупого брата…
Мужчина совсем не скрывал своих намерений и в чём-то я его даже понимал, но от того судьба его не станет лучше. Разглядывая чуть рваные и дёрганные движения Фишера, я подавался диву. Этот человек казался таким опасным, пугающим и страшным. В глазах других полицейских, Лютора и самого Кларка, Фишер был настоящим злом, которого следует опасаться…
Но каким же он оказался предсказуемым, стоило чуть задеть его эго и выставить дураком. Вчера вечером, когда брат чуть успокоился, я посоветовал ему спровоцировать продажного копа. Действовать нагло, дерзко… Не играть в эти глупые игры, а перевернуть шахматную доску, чтобы все планы ублюдка пошли прахом.
Брат поверил мне. Уверенный, что наш план именно несколько этапов противостояния с мистером Фишером, мой дорогой брат сделал всё в самом лучшем виде — сбрасывая огромный сейф, нужный полицейскому, на его собственную машину.
Жаль лишь, что дальнейшей игры с продажным копом не будет. Получив щелчок по носу, такой человек, как Фишер, явно захочет отыграться, заодно показывая свою власть и возможности… А значит стоило только дождаться его в нужный момент.
— Знаешь, ты оказывается не такой уж и умный, каким хочешь казаться? — Хотелось курить. Мрачный ночной час всколыхнул в голове сотни и тысячи воспоминаний, вместе с которыми приходили и старые привычки, по которым я порой тосковал.
Выйдя из тени кукурузного поля, я встал за спиной Фишера, который с горем пополам тащил какое-то тело в сторону нашего участка. Этот психанутый коп волочил за собой тушу мужика, лет сорока с пулевым отверстием прямо в районе сердца. Даже сквозь мрак и тьму было видно, что труп довольно свежий и ещё не успел толком окоченеть.
"Убил человека, чтобы подбросить к нам тело? Как далеко он готов зайти, чтобы добиться своей цели?".
Одного этого факта уже хватало для того, чтобы решить судьбу господина Фишера радикально, но мне хотелось бы узнать его, хотя бы немного. Послушать, что он скажет перед тем, как я решу его судьбу.
Но разговора не было.
Забавный момент. Многие часто говорят о том, что клишированные злодеи обожают болтать и выговариваться. Они любят звук собственного голоса, им нравиться рассказывать своим врагам и будущим трупам о том, как же они хороши. Как они обхитрили своих противников и как же много было всяких нюансов в их планах, целях и задумках.
Этот монолог злодея всегда довольно похож. Человек выговаривается, словно находится на в закрытой кабинке для покаяний, он вываливает всё, что в данный момент лежит у него на душе…
Такая дурость. В большинстве своём, когда дело доходит до развязки, почти все преступники реагируют одинаково.
Тело мертвеца, волочённого за ноги, ещё не успело коснуться земли, как мистер Фишер выхватил из-за пазухи пистолет. Ловкое и отточенное движение, не смотря ни на какие раны и травмы. Одна секунда и в его руках зажат старенький Глок девятнадцатой модели. Добротное и надёжное оружие, которое не оставит мне и шанса, если Фишер развернётся полностью.
Его вытянутая рука стремительно несётся в мою сторону. Чуть влажная землю под его ногами скользит, вдавливаемая хорошими туфлями. Взметнувшиеся полы плаща развиваются, как персонажа героической саги.
Фишер хорош. Не смотря на свой скверный характер и бандитские замашки, он отличный боец и наверняка хороший коп, если вообще можно так сказать про человека, который собирался подбросить труп семье обычных фермеров.
Но этого всё равно не достаточно.
Хлёсткий удар по кисти — сбивает движение, уводя руку к земле. Моя вторая рука обхватывает ладонь Фишера, а пара пальцев блокируют путь для курка, не давая тому открыть стрельбу посреди этой прекрасной мрачной ночи.
Новые удары по печени выбивают из бедолаги дух. Со стоном, он опускается на колени, удерживаясь на ногах лишь за счёт моей стальной хватки. Оставляя белые царапины на моих перчатках, Фишер цепляется в меня своими скрюченными пальцами, пытаясь продышаться и не избавиться от ужина.
Его глаза бешено вращаются, из раза в раз возвращаясь к зажатому в руке пистолету, который так и не хочет начать стрелять, сколько бы коп не дёргал пальцем.
Новый удар чуть выше ключицы. Мощный и сильный, заставляющий его руку болезненно сжаться, крепче хватая пистолет и не выпуская его из стальной хватки.
Фишер понимает к чему всё идёт. Он осознаёт, что я не оставлю его в живых, а потому пытается из последних сил хоть как-то нагадить мне, ведь это заложено в самой его сути.
Новый удар, уже по челюсти. Затем ещё один, и ещё, и ещё…
— Шантажировал моего брата… Забыл о данных тобою клятвах… — С каждым предложением, я наносил новый удар в голову Фишера. При столкновении, его черепушка дёргалась, как те самые болванчики, которых любят ставить автомобилисты. Кровь яркими вспышками вылетала из его носа и рта. Порванная губы болталась на ветру, пока закатывающиеся глаза из последних сил оставались направлены на меня. — Предал людей, которые вверили тебе силу закона…
Выпустив Фишера, пинком ноги выбиваю пистолет из его ослабевших рук. Оружие пропахало землю и отлетело на добрые два метра, уничтожая последний шанс продажного копа на победу.
Словно хищник я ходил вокруг него, коршуном наблюдая за каждым его шагом, за любыми попытками, действиями, хотя бы словами… Но нет. Ничего не было.
Израненным зверем, Фишер завалился на бок. Хрипя через сломанный нос, постоянно сплёвывая кровь и слюни сквозь синеющий рот, она смотрел в пустоту, чтобы бормоча себе под нос, но из-за того, как распухли его губы… Я ничего не мог разобрать.
— Эх… — Тяжко выдохнув, пинком ноги переворачиваю его на спину, открывая мутному взгляду полицейского хмурое небо. Часто и с трудом задышав, Фишер неотрывно смотрел в верх, покорно ожидая своей участи. — Я уверен, что ты заслуживаешь куда худшей участи. За всё то, что ты наверняка сделал. Но я буду милосердным…
Три быстрых удара, напитанных Ци — приходятся прямо по сердцу, за миг разрывая его.
Подавшись вперёд, Фишер застыл в нелепой и жутковатой позе. С распахнутым ртом и выпученными глазами, он смотрел в небеса, так и не оторвав от них своего взгляда. Дергаясь так пару секунд, он уже куда тише, можно сказать беззвучно упал обратно, всколыхав мягкую почку и подминая под собой редкие листы.
У меня не было слов, даже прощальных, ибо я как никто другой понимал, что подобный Фишеру человек — их не достоин.
Встав в полный рост, скидываю капюшон, открывая своё усталое и грустное лицо миру. Вот уже второй раз, я сделал нечто ужасное в глазах обычных людей, но в тоже время, мир стал чуточку лучше, когда такие как Фишер и Вольтен наконец-то покинули его.
Сжав кулак до хруста костяшек и боли в ладони, я внимательно осмотрел кровавые следы, оставшиеся на кожаных перчатках, давным давно отданных мне отцом. Старая кожа потрескалась и порвалась от моих сильных ударов. Кровь явно грозила залезть во все щелочку и трещинки, обещая мне потрясающую ночь за стиркой…
Тут мои глаза упали на два тела, которые лежали рядом и мысли о "ночи за стиркой", теперь уже не казались мне такими печальными.
