Алхимичка
Я закрываю дверь спальни на задвижку, пальцы слегка дрожат — от предвкушения. На полке аккуратно расставлены пузырьки: матовое стекло, цветные жидкости, густые, как сироп, или легкие, как дым. Сегодня я хочу исследовать…
Первое — "Капли Лунного Шёпота". На языке остаётся сладость мяты и чего-то металлического. Глотаю. Через минуту по животу растекается тепло, будто кто-то провёл медленно ладонью от пупка вниз. Мурашки. Мышцы живота непроизвольно напрягаются, а между ног, ровная, навязчивая пульсация. Скольжу пальцами по внутренней стороне бедра, но не тороплюсь. Зелье должно разгореться.
Второй флакон — "Эликсир Алого Паука". Его капают прямо на кожу. Наношу три капли на запястье, шею, чуть ниже живота. Аромат корицы и перца. Тело отвечает мгновенно: соски твердеют, будто их щиплет холодом, хотя в комнате душно. Кожа на бёдрах становится сверхчувствительной — даже скольжение ткани простыни вызывает дрожь.
Опускаю руку между ног, и тут же вздрагиваю: кажется, каждая складка здесь теперь налита жаром. Жидкость из флакона "Слезы Нимфы" (прозрачная, с запахом дождя) наношу прямо на клитор — она не жжёт, а вибрирует, будто тысячи крошечных язычков лижут кожу. Дыхание сбивается.
Последнее — "Сердце Дриады". Зеленоватый гель, который впитывается внутрь. Ввожу пальцем, и через секунду стенки влагалища сжимаются, будто пытаются удержать невидимый предмет. Ощущение распирания нарастает, хотя внутри ничего нет — только химическая иллюзия, обман нервов.
Свожу бёдра, пальцы скользят быстрее, спина выгибается. Зелья смешиваются в крови, и я уже не понимаю, где заканчивается физиология и начинается магия: тело больше не подчиняется привычным законам, каждый нерв — натянутая струна. Оргазм накатывает волнами, не один, не два — пока я, наконец, не падаю на подушки, обезвоженная, липкая, живая.
На полке пузырьки тихо звенят, будто смеются.
— До завтра.
Лежу, раскинувшись на простынях, кожа покрыта тонкой плёнкой пота, как будто всё тело обволокло утренней росой. Дыхание ещё неровное, живот слегка вздрагивает при каждом вдохе — мышцы никак не успокоятся. Внутри всё ещё пульсирует, будто "Сердце Дриады" не спешит отпускать, мягко сжимаясь и разжимаясь, продлевая остатки удовольствия.
Пальцы сами тянутся к последнему флакону — "Шёпот Тени". Это не для возбуждения, нет. Это для последующего. Тёмно-фиолетовая жидкость, густая, как вино. Капаю каплю на язык, и сразу же по телу разливается прохлада, будто кто-то провёл мокрой кистью по разгорячённой коже. Мурашки, но уже не от желания — от расслабления.
Мысли становятся вязкими, медленными. Чувствую, как "Капли Лунного Шёпота" постепенно рассеиваются, оставляя после себя приятную тяжесть в конечностях. "Эликсир Алого Паука" ещё слегка щиплет кожу, но уже нежно, как напоминание.
Переворачиваюсь на бок, подтягиваю колени к груди. Внутри всё ещё тепло, но теперь это тепло укутывает, как одеяло. "Слёзы Нимфы" сделали своё дело — чувствительность потихоньку возвращается к норме, но каждый лёгкий трепет между ног напоминает о только что пережитом.
Глаза закрываются сами. Последнее, что успеваю подумать перед тем, как провалиться в сон: “Завтра попробую новую смесь…"
А на полке зелья тихо переливаются в темноте, будто шепчутся между собой.
Просыпаюсь с ощущением, будто всё тело наполнено тёплым мёдом — сладкая тяжесть в мышцах, приятная лень. Солнечный луч скользит по полке с пузырьками, играя в малиновых и изумрудных отблесках. Сегодня я хочу чего-то… нового.
Вчерашние зелья уже выдохлись, но на нижней полке ждёт тот самый флакон — "Дыхание Сатира". Его я ещё не пробовала. Пробка с лёгким попом поддаётся, и в воздух врывается аромат спелого граната и чего-то дикого, лесного.
Наливаю несколько капель в стакан с водой — жидкость мгновенно мутнеет, пузырится. Глотаю. Сначала — ничего. Потом… О боги. Жар расходится отовсюду сразу. Кончики пальцев, губы, даже веки — всё становится гиперчувствительным. Вдруг осознаю, как сильно трёт о кожу шов ночной рубашки, как грубо ткань скользит по соскам. Стонаю, срываю с себя.
Но самое странное — оно. Между ног вместо пульсации, некое присутствие. Будто невидимые пальцы уже скользят там, ласкают, растягивают — но я ведь ещё даже не прикоснулась! Сжимаю бёдра, и волна удовольствия прокатывается до самого горла. "Дыхание Сатира" подменяет прикосновения.
Падаю на спину, вцепляюсь в простыни. Каждый вдох — будто втягиваю в себя ещё больше этого безумия. Теперь чувствую его — горячее дыхание на шее, зубы, впивающиеся в плечо, ладонь, которая сжимает грудь… Но в комнате никого нет.
Иллюзия так реальна, что я выгибаюсь, когда оно входит — медленно, неумолимо. Я кричу. Мышцы живота дрожат, бёдра сами собой раздвигаются шире. А потом… пустота.
Зелье рассеивается так же внезапно, как и подействовало. Лежу, дрожа, вся в поту. Между ног — мокро, но пусто. На полке флакон "Дыхание Сатира" подмигивает в солнечном свете.
— Чёрт… А что, если добавить к нему "Сердце Дриады"? — Ухмыляюсь. — Это будет интересно.
Уже не просто экспериментирую — дирижирую своим телом, как сложнейшим оркестром. Сегодняшний микс будет дерзким: "Дыхание Сатира" и "Сердце Дриады", но с новой нотой — крошечной каплей "Крови Феникса", бледно-золотой субстанции, которая обещает продлить каждое ощущение до предела выносливости.
Смешиваю ингредиенты в хрустальном стакане. Жидкость вспыхивает алым, затем оседает в мерцающий перламутр. Выпиваю залпом — вкус граната и жженого сахара обжигает горло.
Тепло разливается иначе — на этот раз снаружи. Воздух вокруг густеет, и вот уже его пальцы… нет, его когти — впиваются в бёдра. Вскрикиваю, но звук теряется где-то в горле. Фантом — весомый, с запахом дыма и медного пота. Зубы смыкаются на шее, и чувствую, как капли "Крови Феникса" заставляют нервы гореть.
"Сердце Дриады" начинает работать в полную силу. Внутри всё сжимается, но теперь — вокруг него, этого невидимого захватчика. Мышцы влагалища сами собой учатся новым движениям: пульсируют волнами, сжимаются спиралями, будто хотят выжать из иллюзии последнюю каплю. Я скулю, кусаю подушку — слишком много, но "Кровь Феникса" не даёт потерять сознание, только подкидывает дров в этот костёр.
Оргазмы приходят один за другим — накатывают, как приливы, каждый сильнее предыдущего. "Дыхание Сатира" материализует новые руки — теперь их три пары, и все заняты мной: одна держит за горло, другая раздвигает шире, третья — играет с клитором, будто щиплет струны. Я кричу, но звук распадается на эхо.
Когда всё заканчивается, комната медленно собирается вокруг из тумана. Ноги дрожат так, что я не могу встать. Между бёдер — липко, красно (от "Крови Феникса"? Или это я сама…?).
На полке пустует три флакона. Медленно выдыхаю, облизываю пересохшие губы и смотрю на самый дальний пузырёк — чёрный, с серебряными прожилками. "Вопль Сирены".
Завтра… Завтра я утону.