* * *
— Нет, не я, — прозвучал в этом равнодушно-неприветливом месте мой спокойный голос. — Он так уже… часа три лежит, — снова потерев подбородок и чуть попинав труп, проверяя степень окоченения, прикинул я. — Как минимум.
Мужик в очках и шапочке из фольги выслушал меня, задумчиво посмотрел на тело, снова на меня. В следующий момент Корд из его руки просто исчез. Не был опущен, не был закинут на плечо или положен на землю, нет — просто исчез. А вот Кольт опускаться не спешил.
— Крид, продашь печень? — совершенно внезапно предложил этот… сумасшедший. Нет, не то, чтобы я сам был нормален по общечеловеческим меркам, но… продать мне печень я ещё никому не предлагал. Мне даже мысль такая в голову никогда не приходила. А вот этому психу пришла. Значит, я — нормальнее.
— «Продашь»? — уточнил у него, нутром чувствуя, что парень не шутит. — Продажа подразумевает наличие «денег», то есть, некого обменного эквивалентного товара, имеющего ценность минимум для одной стороны. У тебя такой товар есть? — чуть попыхтев и поворочав своими мозгами, выдал мысль я.
— А банальные деньги тебя не интересуют? Доллары, например? — не опуская пистолета, свободной рукой почесал в затылке мужик, после чего поправил чуть сбившуюся от почёсывания шапочку.
— Доллары меня и в нормальном мире интересуют мало. Не говоря уж об этом, — ответил я. Эм… это что же? Я торгуюсь? Торгуюсь по поводу собственной печёнки? Серьёзно? Это что же получается — я ещё более сумасшедший, чем он?
— А что тебя интересует? — задумался мужик. Или, пожалуй, парень. Если присмотреться внимательнее, то станет понятно, что он ещё совсем молод. Едва-едва двадцатку перевалил… если перевалил. Просто, борода сильно старит и очки. Точнее, щетина.
— А что ты можешь предложить? — заинтересовался я.
— А у тебя в роду евреев не было?
— Если Зебадайя — еврейское имя, то да — были. Если нет, то — не знаю. А у тебя?
— Хм… — задумался озадаченный встречным вопросом он. И даже почесал лоб под краем шапочки мушкой «Анаконды». — Сложный вопрос. Я о своих родственниках вообще мало, что знаю.
— Так, что можешь предложить на обмен?
— А, что тебя интересует?
— Твой пистолет, например. Ведь, если не ошибаюсь, он… адамантиевый?
— У тебя хороший глаз, — подивился этот парень, ранее назвавшийся Томасом Бланком, подтверждая правильность моего предположения. — Но пистолет, существующий в мире в единственном экземпляре, за кусок мяса, который ты регенерируешь за пару минут — не слишком ли неравнозначный обмен?
— Это ты предложил купить, а не я — продать, — улыбнулся я в ответ и пожал плечами. — Не хочешь, не покупай. Останемся при своих.
Томас перевёл взгляд с моей улыбки на свой пистолет и тяжело вздохнул. Потом крутанул его на пальце, перехватив за ствол и протянув его в мою сторону рукоятью.
Мои глаза удивлённо расширились.
— Серьёзно? — спросил я.
Он пожал плечами.
— Серьёзно.
Я скинул с плеч рюкзак и опустил его на землю. После чего неторопливо снял куртку и начал расстёгивать рубашку.
— Что ты делаешь? — теперь удивился уже он.
— Печень доставать буду. Одежду кровью не хочу заляпать, — рассудительно ответил ему я.
— Да не надо, не переживай, я сам достану, не будет крови. Просто подойди.
— Хиллер, что ли? — нахмурился я.
— Нет, багоюзер, — улыбнулся он.
— Понятно, — ответил ему, хоть ничего, если честно, так и не понял. Но, на всякий случай, отказался. — Нет уж, я лучше сам. Мало ли ты ещё чего достать решишь, о чём мы не договаривались.
— Так мне не надо ничего больше, — удивился он.
— Это ты говоришь так, а там, кто тебя знает, что у тебя в голове, заканчивая снимать рубашку и оставаясь в одних только штанах. — Стоп! А патроны? — с подозрением уставился я на него.
— Патроны?
— Чем стрелять-то из этого чудовища? Сколько у тебя патронов?
— Эм… — задумался он. — Семь.
— Всего семь? — вопросительно поднял брови я.
— Ну… обычно, я ловлю телекинезом пулю после выстрела и делаю из неё новый патрон… Мне семи как-то хватало, — начал неуверенно бормотать он, оправдываясь.
— Хм, но я-то так не могу, — ответил ему. — У меня будет всего семь. А семь — это мало. Одноразовая блестящая пуколка за целую печень — маловато будет, — скрестил на груди руки я. Потом приподнял правую и потёр пальцами друг об друга. — Добавить надо бы.
— Ну ты и наглый! — восхитился Бланк. — Я ведь и сам могу взять. Бесплатно.
— А кишка не тонка? — хмыкнул я, незаметно надевая на левую двойное кольцо.
— Ну, с прошлым Кридом проблем не возникло, — хмыкнул он, спуская с переносицы свои очки и ловя своим взглядом мой взгляд.
— Я — не обычный Крид, — спустя несколько секунд, ответил ему я, прищурившись. Глазки у него были крайне нехорошие. Очень-очень нехорошие. Не у каждого мясника и убивца такой взгляд, как у этого паренька. Многообещающий. А ведь я, за свою жизнь, разных неприятных личностей успел повидать немало. Настолько сильно взгляд не давил ещё ни у кого, из виденных мной подонков, маньяков и отморозков.
Вот только, опыт подсказывал, что бояться следует не ту собаку, которая лает и скалится. У тех же Апокалипсиса или Одина глазки-то были совершенно нормальные. А уж страшнее этих ребят кого-то сыскать сложно.
— Со мной проблемы будут.
— Хм, пожалуй, — ненадолго прищурив свои глаза, согласился он. Что было странно. Как будто он что-то сумел разглядеть во мне такое, что заставило его относиться ко мне серьёзнее. Уж, явно не в словах было дело. — Тогда, что ты хочешь?
— А что у тебя есть?
— Не так уж и много, на самом деле, — ответил он. — Корд ты уже видел. Винтовка есть. Пара тонн патронов к ним. Зелья есть. Исцеляющие. Много. Экипировка и бижутерия с бонусами на разные характеристики…
— Ты «игрок», что ли? — нахмурился я. Слишком уж словечки были специфические, «геймерские». — «Бонусы», «зелья», «экип», «бижа»…
— Эм… — замер он. Потом подумал немного и сказал. — Да…
— Реально, «геймер»? — вылупился я. — С «Системой»? Как в фанфиках?
— Ты читаешь фанфики?! — зеркально вылупился на меня он. — «Попаданец» что ли?
Пришло время задумываться и молчать уже мне. Но, делал это я так же — не долго.
— Да, — последовал мой утвердительный ответ. — ОРС. А ты?
— А я «перерожденец». Не помню, кем был. Но точно Русский.
— Земеля, — расплылся в широченной улыбке-оскале я.
— Земляк! — точно так же расплылось его лицо. Мы спокойно пошли друг другу навстречу, раскинув руки, хлопнули ими в крепком приветствии, обнялись и похлопали друг друга по спинам. Затем объятия разорвали, пожатие рук тоже. Я вернулся к своему рюкзаку, подхватил его. А Томас уже… доставал откуда-то стол и кресла.
— Может… — оглянулся я по сторонам. — Отойдём подальше от трупа? А то ведь ночка нам предстоит долгая, а он вонять начнёт…
— Ночка? — удивился он и бросил взгляд на небо. — День же ещё?
— А ты спешишь куда? — улыбнулся я, доставая из своего рюкзака и ставя на стол полуторалитровую бутылку какого-то дорогущего виски из запасов Старка. К удивлению, даже после падения той башни на бок и надкусывания её Алиотом, уцелел практически весь его бар. Возможно, от того, что тот Тони, который этой башней когда-то владел, о сохранности своего алкоголя заботился даже больше, чем о сохранности своих костюмов. — За знакомство?
— Кхм… замер он, разглядывая этикетку. — «Что в Иркутске, что в Норильске…»
— «Какой русский не пьёт виски…» — закончил цитату из песни за него я.
— Ладно. Пожалуй, ты прав, — согласился он, после чего стол и кресла поднялись в воздух и полетели к соседнему холму. А мы потопали за ними.
Через десять минут, когда на столе уже стояла не только бутылка, но и прочая посуда, а мы с Томасом расположились в креслах по обе от него стороны, виски сам разливался по стаканам, находящимся у нас с ним в руках, к столу подошла Лексус и недоуменно попыталась найти третье кресло.
— Иди погуляй, — не поворачивая головы, небрежно бросил ей я.
— Но… — попыталась было она подать голос. Но я её прервал.
— Мне повторить? — она тотчас сделал шаг назад и подняла перед собой руки.
— Всё-всё, поняла, поняла… погулять, так погулять, — и, поспешно пятясь, с нашего холма спустилась вниз, где принялась разворачивать свои скатанные и связанные шубы, которые таскала за спиной. А что? Я, что ли, за неё её скарб носить должен? Нет уж! Пусть радуется, что шею ей не свернул и идти с собой позволяю.
— Ебёшь её? — хмыкнул Бланк, нюхая содержимое своего стакана. Я поморщился.
— Вот ещё.
— А чего так? — удивился он. — Красивая вроде.
— Брезгую, — ответил я. — Ты, если понравилась, можешь попробовать.
— А кто она вообще? Вы же вроде вместе идёте?
— Равонна Лексус Рейнслейер, — ответил ему я. — Большая шишка в той ублюдской организации, которая пытается избавиться от меня и моего мира. А, если судить по тому, что и ты здесь, то — твоего тоже.
— А можно как-то подробнее? А то я вообще не понимаю, где мы и почему я здесь.
— А что ты помнишь?
— Ну, проснулся утром, вышел на пробежку, завернул за угол и напоролся на какую-то странную палку, которую сунул мне в живот какой-то странный мужик в странной броне и странном шлеме. И вот я уже падаю на тот холм и вижу тебя.
— А ночью? — уточнил я.
— Ночью? — задумался он. — Ну, ночью… мне приснился странный сон, что «Система» выдала мне собщение: «Поздравляем! Ваш таймлайн уничтожен». Ну, я и возмутился. На чистой Воле «Проигнорировал» уничтожение «таймлайна». Вроде бы, всё назад вернулось.
— А сейчас можешь? «Проигнорировать»? — заинтересовался я.
— Эм… — задумался он. — Знать бы ещё, что именно игнорировать.
— Понятно, — поднял свой стакана я. А на столе, на большой тарелке появились аккуратные, аппетитные «батончики», судя по умопомрачительному запаху, шаурмы. — О! Вот и закусь подоспела. Ну, за знакомство? Как, кстати, тебя зовут-то?
— Я уже говорил: Томас Бланк. Как раньше звали, я не помню. А тебя?
— Виктор. В России Васей звали. Но к Виктору я уже больше привык.
— Ну, за знакомство, Виктор!
— За знакомство, Томас! — провозгласили мы и, чёкнувшись, ополовинили свои стаканы. Бутылка тут же поспешила подлететь и долить до полного нашу посуду. Удобно пить с телекинетиком. Главное, что б он пидором не оказался. А то… нда уж.
— А вот скажи мне, Томас. Раз у тебя «Система» есть, то, небось ты и «Статусы» видишь?
— Вижу, — не стал отпираться он.
— А что такого ты в моём рассмотрел, что драться перехотел? Ведь готов уже был, я ж видел.
— Ну, в списке твоих достижений значится: «МС Махровый», «Владелец Солнечной Системы», «Верховный Крид», «Бывший ВрИО Верховного Чародея Измерения Земли», «Чемпион Смертельной Битвы», «Пославший на хуй товарища Сталина», «Убийца Бессмертных» и ещё с десяток менее понятных мне званий. Согласись, уже первый двух вполне достаточно, чтобы, как минимум, подумать, прежде чем затевать свару с их обладателем.
— Резонно, — хмыкнул я, соглашаясь.
— Ну а ещё параметр Воля — за две сотни, — добавил Бланк. — С таким не то, что драться, на такого косо смотреть опасно.
— Воля… а у тебя сколько? — удивился я.
— Чуть меньше сотни, — уклончиво ответил он.
— И на этой «Воле» ты уже способен… «Игнорировать уничтожение таймлайна»? — уточнил я.
— Я на этой «Воле» способен Смерть игнорировать и отменять «Разрушение Вселенной», — признался он.
— То есть, я, получается, так тоже могу?
— Я понятия не имею, что ты со своим показателем можешь, — признался он. — Мне на такое воображения не хватает. Может, поделишься секретом, как ты смог её так раскачать, а?
— Ну… наверное, дело в семидесяти годах монашества в Шаолине, — пожал плечами я.
— Монашество?! С твоим Либидо?!!
— А что у меня с Либидо? — нахмурился я.
— У тебя его за пять сотен!
— Это много или мало? — удивился я.
— «Человеческий предел» — тридцать! — отозвался Бланк.
— А у тебя?
— Ну… у меня уже за тысячу… если со всеми множителями, — признался он.
— Значит, у меня не так уж и много, — пожал плечами я. — А что это вообще такое?
— Ну… если верить «Системе», то некий производный параметр, который рассчитывается из уровня основных характеристик: Силы, Ловкости, Выносливости, Живучести. По одной единичке за каждые десять единиц в параметре… А что он делает… Если верить «Системе»: «Определяет уровень сексуального желания и влечения к сексуальному Объекту. Сексуальный Объект выбирается в соответствии с предпочтениями Игрока (варианты: нормальный/инвертированный)». Это, если что, цитата из описания.
— Сексуальное желание, — повторил я. — Ну, так, если подумать, то логично: чем ты сильнее и здоровее, тем выше твоя сексуальность. Но, с чего тебя это так удивляет? Обычное же дело.
— Эм… — замялся он. — Ну, может, и обычное. Но лично у меня с этим постоянные проблемы… были.
— Нужно просто постоянную женщину завести и не маяться дурью, — пожал плечами я. А потом процитировал один старый советский фильм, который любил смотреть ещё мой отец в мире Васи. — «Жениться тебе надо, барин!».
— А ты? Женат? — тут же заинтересовался он. Я же поднял правую руку и показал на запястье, оплетённое причудливой вязью брачной татуировки.
— Да. Лет тридцать или сорок уже.
— О как… — проговорил он. — А сколько ж тебе всего? Если ты ещё Сталина на хуй посылал?
— «Вот море молодых колышат супер-басы
Мне триста лет, я выполз из тьмы…», — процитировал песню «Машины времени». — Я — мать его, Виктор Крид! Саблезуб, мутант с Исцеляющим Фактором. Сам как думаешь, сколько мне? Я старше Росомахи даже в каноне. Во всех вариантах канона.
— Оу… точно. И всё же? Ты ведь попаданец. Мог же попасть и совсем недавно.
— Я попал с рождения. Память «вернул» годам к двенадцати. Так что, много, Томас. Много мне лет.
— Эм… ну, если так, то… как ты справлялся до женитьбы?
— Никак, — пожал плечами я. — Просто не заморачивался по этому поводу. Секс в жизни мужчины не главное. Не циклись. У нас проблемы и посерьёзнее имеются.
— Кстати, да, — вздрогнул и сосредоточился Бланк. — Ты не договорил, что это вообще за место, что происходит, и кому надо набить морду, чтобы вернуться домой…
* * *